Letras

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Así, poco a poco, se desgastan las miradas sobre un porvenir que no acaba de llegar.

Así, como lluvia de abril pero en septiembre, las horas se terminan cada vez más pronto y duelen.

Así, desde la tarde roja hasta el azul del día siguiente, la memoria se ocupa de uno mismo y sus fantasmas, reptando al revés en las mejillas las lágrimas de siempre.

Pero también así, no se agotan las palabras ni sus letras ni mi hastío... pero tampoco mi cariño.

No se acaba lo de dentro. El amor no acaba.

Blas Torillo.